En una tira cómica de Quino, Manolito pregunta a Mafalda qué le ha regalado a su progenitora por el día de la Madre. La peculiar niña responde que un libro. Manolito, incrédulo, se cree que le está tomando por tonto: “¿Te crees que no sé que tu mamá ya tenía?”.
Lástima que en España haya cundido más el ejemplo de Manolito que el de Mafalda. Cada 23 de abril, en parte por Cervantes, en parte por Shakespeare, en Cataluña por Sant Jordi, celebramos en España el día del libro. Aparte de los descuentos que los comercios ofrecen en los libros más caros de Occidente, uno de los ya habituales eventos es la lectura pública, en Madrid, del “Quijote”. Cada año numerosos ciudadanos hacen cola para que, por lo menos una vez al año, se lea la primera gran novela europea.
Bien… si no fuera porque no celebramos otros libros. Ya he escrito en innumerables ocasiones el lamentable olvido en el que mantenemos a Galdós, Pardo Bazán, Calderón, Góngora, Madariaga, Baroja, Aub, Blasco Ibáñez, Juan Ruiz, etc. Además del “Quijote”, podemos leer obras maestras sin necesidad de recurrir a autores de otros países.
Por ejemplo, Eduardo Mendoza, magnífico escritor catalán que vivió una edad de oro, hasta la publicación de “Sin noticias de Gurb”, y otra de decadencia por querer ser elevado en lugar de entretenido. He leído todas las novelas de Mendoza, y de su segunda etapa solo se salvan las que homenajean la primera: “La aventura del tocador de señoras” y “El enredo de la bolsa y la vida”, en las que recupera al hilarante detective sin nombre de “El misterio de la cripta embrujada” y “El laberinto de las aceitunas”.
“El enredo de la bolsa y la vida” acaba de publicarse y, probablemente, fue el libro más vendido el pasado día 23. A partir de la desaparición de un antiguo colega de manicomio, el narrador y protagonista comienza una extraña investigación acompañado por los más delirantes miembros de la marginalidad barcelonesa. A ellos se une la presencia de una familia china que acoge y agasaja a nuestro héroe para hacerse con su local, en el que no funciona su cochambrosa peluquería.
La trama, como siempre en la ahora tetralogía confusa y surrealista en exceso, apenas importa. El magnífico sentido del humor de Eduardo Mendoza vuelve a funcionar a las mil maravillas en su otra manera de retratar la Barcelona de su vida, aquella que no reluce ni asombra al turista. Este humor agiganta estas novelas, y consigue que, además de comprarlas, la gente las lea.
Lamentablemente, esto no implica que cunda el ejemplo. En España, la literatura de humor tampoco se lee… ignoramos sistemáticamente quiénes fueron Rabelais, Henry Fielding, Sterne, Smollet, O. Henry… ¿Qué se puede esperar de un país que aún no sabe que el “Quijote” es, antes que nada, una novela de humor?
Como la mente del pobre Manolito, España es un país de un solo libro, que se vende mucho y se lee muy poco. Pero, eso sí, cada año, en voz bien alta, ante el resto del mundo, organizamos una lectura que nos deja bien satisfechos de cultura e intelectualidad para mal-sobrevivir durante otros 364 días.
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